“停。”陈瘸子。
苏砚停下。
陈瘸子拿起刀坯，用拇指指肚在刃口上轻轻刮了刮，又对着晨光眯眼看了看。“粗胚算是开了。剩下的，是细磨，是开刃，是见真章的时候。”
他把刀坯扔回给苏砚，指了指角里一个满灰尘的木盒子：“去，把那套家什拿出来。”
苏砚走过去，打开盒子。里面是几块大不一、颜色各异的石头，从粗糙的灰白色，到细腻的青色、黑色，还有一块巴掌大、通体黝黑发亮，触手冰凉，不知是什么材质。
“磨刀，先粗后细，先硬后软。”陈瘸子指着那些石头，“用那块青的，接着磨。磨到刃口上看不见粗砂的划痕，再用黑的。最后……”他指了指那块黝黑发亮的石头，“用这个，水不用多，沾一点点就行。这叫‘养锋’，是水磨工夫里的水磨工夫，急不得，也快不得。”
苏砚拿起那块青色磨石，又舀了清水。这一次，他更加耐心，更加专注。每一推，每一拉，都仿佛在感受着钢铁的纹理，感受着那微不可查的、一点点变得锋锐的过程。
陈瘸子没再话，又蹲回门槛上抽烟。烟雾袅袅，和晨光、炉火的烟气混在一起。
铺子里只剩下“沙沙”的磨刀声，单调，却有种奇异的、让人心神安宁的韵律。
苏砚低着头，额发被汗水打湿，黏在额角。他全部的注意力，都集中在手下这把渐渐成型的刀上。身体的疲惫，心中的杂念，青石镇的暗流，谢子游的算计，慕容姑娘的清冷面容，临山镇那场大火……所有的一切，仿佛都在这单调重复的动作中，被一点点磨去，只剩下手中钢铁的冰冷触感，和那越来越清晰的、属于刀刃的寒光。
他忽然想起时候，在临山镇，娘亲在昏暗的油灯下，用针线缝补衣裳的样子。一针，一线，缓慢，却无比坚定。那时候他不懂，只觉得娘亲辛苦。现在，在这枯燥的磨刀声中，他好像明白了点什么。
有些事，急不来。就像娘亲缝补衣裳，就像陈瘸子打铁，就像他现在磨这把刀。你得耐下性子，一下，一下，把力气用对地方，把心思沉进去。快了，就乱了；躁了，就废了。
不知不觉，日头已经升高。棚户区渐渐有了人声，远处传来贩的叫卖，孩子的哭闹，女人的闲聊。
苏砚浑然不觉。
他换上了那块黑色磨石。刀刃划过石面，发出一种更加细腻、更加绵长的“嘶嘶”声，像是春蚕啃食桑叶。刀身上的杂质和粗痕，正在被一点点剔除，露出底下钢铁本身那沉静、内敛的光泽。
陈瘸子不知何时又走了过来，背着手，看着他磨刀。
看了半晌，他才缓缓开口，声音低沉：
“子，记住今天这个劲儿。”
“往后不管你拿的是刀，是剑，还是别的什么，对付的是铁，是人，还是这狗日的世道……”
“都像今天磨刀这样。”
“沉住气，看准了，一下，是一下。”
苏砚抬起头，汗水流进眼睛里，有点涩。他透过模糊的视线，看见陈瘸子那张布满风霜、疤痕和皱纹的脸上，独眼正定定地看着他，里面没有平日的浑浊和冷淡，而是一种近乎锐利的光芒。
“是，陈师傅。”苏砚哑着嗓子应道，重新低下头，握紧了手中的刀和磨石。
“沙沙”声继续响起，不疾不徐。
炉火在一旁静静燃烧，将少年的影子，和那把逐渐锋利的刀的影子，投在斑驳的土墙上，微微晃动。
远处，青石镇长街的喧嚣，正随着日头升高，渐渐鼎沸。
而铁匠铺里，只有磨刀声，一声，又一声。
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