泡了七年热水，涂了七年活血油。
没用。
他又去寻偏方。找过中医，找过气功师，找过蒙古的老萨满，找过云南的苗医。
每一个人都说得头头是道，可没有一个人能说出他右手食指上那个硬块的真实来历。
直到今天。
直到这个穿着玄色长衫、坐在他左手边半米远的年轻人...
一眼就看出来了。
关永寿的舌头在嘴里打了两下结，才终于挤出一句话：“苏...苏会长，您、您这是什么意思？我右手好好的。”
他一边说，一边下意识地把右手缩进了大衣袖子里。
苏宸微微笑了一下。
“关总。”
苏宸没看他的脸，也没看他的手，只是用指尖轻轻敲了敲茶几。
“您右手食指的第二节关节，内侧靠掌心那一面，有一个硬块。硬块不大，大概有黄豆的三分之一。平时摸不到，要您自己的拇指按到一个特定的角度，才能摸出来。”
“每年霜降之后到立冬之前，这个硬块会让您的整根食指发胀。胀到阴天下雨的时候，您的食指会比左手的食指粗半圈。”
“夜里睡觉，右手得伸到被子外头去吹凉风，才能睡得着。”
“睡着了也不踏实，做梦，梦里头...”
苏宸顿了一下。
“梦里头，有一个人，穿着蓝布棉袄，戴着一顶旧毡帽，站在一个雪地里，冲您笑。”
“关总。”
“我说得，对不对？”
关永寿那支两千块的雪茄，“啪”地一声，掉在了察渊司的青砖地板上。
他整个人僵在沙发上，嘴半张着，一句话都说不出来。
他手里的那杯茶，碗沿在他的虎口处轻轻地抖。
那个梦。
那个他做了整整二十七年的梦。
那个他从来没告诉过任何人的梦。
那个...他自己都以为是幻觉的梦。
他此刻坐在察渊司这间会客室里，明明屋子里烧着地暖，明明他身上穿着厚厚的西装大衣，明明他喝的是一杯热茶...
他却觉得自己的脊梁骨上，一点一点地往下淌着冷汗。
冷汗沿着他的腰一直流到他的西裤里头。
他嘴唇哆嗦着，终于挤出一句话：“你、你怎么知道？”
苏宸没答这句话。
苏宸端起那杯已经有点儿凉的茶，喝了一口。
他喝茶的样子很慢。
很从容。
他把茶杯放回茶几上，又用拇指和食指捏着茶盖，轻轻地盖回了茶碗上。
做完这一切，他才抬起眼。
“关总。”
“您右手食指上那个硬块，不是骨刺，不是囊肿，不是骨膜炎，不是痛风石。”
“是一团...气。”
关永寿的耳朵里嗡了一下。
“气？”
“是的。”苏宸平静地说，“一团二十七年都没散的、极阴的、极怨的、极冷的气。”
“这团气从您的右手食指关节钻进去，缠在您的骨头缝里，像一根细细的铁丝。它平时不动，可一到阴雨天、一到霜降后...”
“它就醒了。”
“醒了之后，它顺着您的食指往上爬。爬到您的手腕，爬到您的小臂。”
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