这四个字像是被人刻在了她的颅骨内壁上，一遍一遍地回响，回响，回响，响得她太阳穴突突地跳，响得她耳膜发胀，响得她整个人像被什么东西从内部撑开，快要炸了。
她猛地睁开眼。
月光还是那个月光，房梁还是那个房梁，虫子还在叫。什么都没有变。
但她怕了。
那种怕不是白天那种“理智上知道不该怕”的怕，而是一种从骨头缝里渗出来的、密密麻麻的、说不清道不明的恐惧。像是有无数只蚂蚁在她的皮肤底下爬，爬过她的胳膊，爬过她的脊背，爬过她的心口，她抓不到，赶不走，只能忍着。
她想起离开甘州时，孟玄羽依依不舍地送自己送到十里长亭。
那天他穿了一件玄色的劲装，腰间的佩剑擦得锃亮。他站在亭下，阳光照在他脸上，把他的眉目衬得格外清朗。他帮她系好披风的带子，他低头看着她，说：“路上小心，在盛州等我回来。”
她说：“好。”
就这么简单。没有抱头痛哭，没有依依惜别，因为他们都有许多事要做，这些路，再难，也要前行。
可是万一呢？
万一回不来了呢？
卫若眉的鼻子猛地一酸，眼泪像是决了堤的水，一下子就涌了出来。
她拼命地忍着，咬着嘴唇，不让自己发出声音。可眼泪不听话，越忍越多，顺着脸颊往下淌，淌过鼻梁，淌过嘴角，滴在枕头上，洇开一小片深色的水渍。她抓起薄被的一角，捂在脸上，把哭声闷在被子里，闷成了一种压抑的、断断续续的呜咽。
不是嚎啕大哭。
是那种把脸埋在枕头里、不敢让人听见的、成年人的哭法。
她哭得浑身发抖，肩膀一耸一耸的，薄被从身上滑了下去也不管。月光照在她蜷缩的身影上，像是给她披了一层薄薄的银色的纱。
禹州不能没有孟玄羽。
她不能没有孟玄羽。
那几个还不会叫爹的孩子，不能没有孟玄羽。
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