沈归元转过身，看着陆鸣。油灯的光映在他眼睛里，把他的眼睛映成了两盏小小的、微弱的灯。
他点了点头。
昆仑山巅，七天后。
沈归元没有带任何人。他一个人从苏黎世飞到北京，从北京飞到西宁，从西宁坐了一辆长途大巴到格尔木，从格尔木租了一辆越野车，沿着青藏公路往南开了两百多公里，在一处没有路标的路边停了车。然后他开始走。往西，往海拔更高的地方，往空气更稀薄的地方，往风更大的地方。他很早就知道昆仑山祭坛的位置，但他从来没有来过。不是来不了，是不想来。因为只要他踏上这座山，就意味着他承认了一件事——他需要麒麟。
雪在他脚下吱吱作响。他没有用任何登山装备，没有冰镐，没有绳索，没有防寒服。他只穿着一件灰色毛衣，领口竖起来，双手插在裤兜里，像在公园里散步。他的脚印在雪地上延伸出去，歪歪扭扭，深度不一，像一个不太会走路的孩子留下的。
不是他不会走路，是他已经很久没有走过雪地了。苏黎世也下雪，但他从不在雪地里走。他走地下通道，走有顶棚的走廊，走所有能避开天空和雪的路。他不喜欢雪，因为雪会让他想起阿宁消失的那个夜晚——也是这么大的雪，也是这么冷的风，也是这么深的夜。
他走了很久。久到他的灰色毛衣上结了一层薄薄的冰霜，久到他的眉毛和睫毛变成了白色，久到他的嘴唇从紫色变成了黑色。
然后他看到了祭坛。
不是建筑，不是任何人工构筑物，而是一块比周围的雪地高出大约一米的、光滑如镜的黑色石台。石台大约十米见方，表面没有任何纹饰，没有任何文字，没有任何标记。但沈归元一眼就认出了它——他在无数的古籍、拓片、壁画和传说中见过它的描述。这是华夏大地上最古老的人工制品之一，比长城古老，比秦始皇陵古老，比任何出土的青铜器都古老。
石台上坐着一个人。深灰色夹克，棒球帽，无框眼镜。麒麟。
沈归元走上石台，在麒麟对面坐下来。石台表面不冷，甚至有一点温热，像是有地热从下方涌上来。他盘腿坐着，双手放在膝盖上，腰背挺得笔直。麒麟盘腿坐着，姿态和沈归元一模一样。
两个人面对面坐着，中间隔了大约两米。昆仑山的风在他们周围呼啸，但没有一丝风吹到石台上。石台像是一个被时间遗忘的角落，风进不来，雪落不下，连光线的变化都比外面慢半拍。
“你到了。”麒麟说。
“我到了。”沈归元说。
“路上好走吗？”
“不好走。但值得。”
麒麟从口袋里掏出一样东西，放在两人之间的石台上。是一枚铜钱——两面都是字，没有花面。沈归元拿起那枚铜钱，在指尖翻了翻。铜钱上的字不是汉字，是一种比汉字更古老的符号。他认出了其中一个——那是“归”，和麒麟种在信封内侧的那个符号一模一样。
“这是黄帝的铜钱。”麒麟说，“五千年前，他和我下了一盘棋。不是围棋，不是象棋，是一种更古老的、没有名字的棋。棋盘是整个华夏，棋子是所有生灵。那盘棋下了一千年，没有胜负。黄帝说，留给你，等有一天，你遇到一个和你一样固执的人，把这枚铜钱给他。”
沈归元把那枚铜钱握在手心里。铜钱不大，正好可以被手掌完全包裹。它的边缘已经被磨得光滑圆润，像是被无数只手抚摸过，又像是被五千年的时间打磨过了。
“黄帝是一个什么样的人？”沈归元问。
麒麟想了想。“和你一样。固执，孤独，不信天命，不信鬼神，只信自己。他这辈子最大的遗憾，不是没打过蚩尤，不是没统一万邦，而是他没能看到凡人自己站起来的那一天。他把这件事交给了我，我又交给了你。你不要觉得压力大，五千年的担子，压在我一个人身上，我才压力大。”
沈归元低头看着掌心里的铜钱。铜钱在昆仑山的光线下折射出一种青灰色的、冷冽的光，像一面小小的、沉默的镜子。他在镜子里看到了自己的脸——老了很多，但眼睛还是几十年前的那双眼睛，不太大，不算好看，但里面有一股劲，一股烧了四十年还没烧完的劲。
“麒麟，”沈归元抬起头，看着对面那双有五色光华流转的眼睛，“我想让你见一个人。”
他站起来，走到祭坛边缘，蹲下来，双手按在雪地上。雪在他的手掌下融化了，不是被体温融化的，而是被一种更精纯的力量——他用自己四十年来从华夏大地上汲取的、在身体里储存的、一直没有使用的生命能量，融化了昆仑山巅千年的积雪。雪水渗入石台下的冻土中，渗入岩石的缝隙中，渗入地下的水脉中。
石台震动了。
不是地震，是石台的光芒，光在石台表面流动，像水在河床上流动，形成一幅幅不断变化的图案——山川、河流、星空、万物生长的场景在石台表面交替闪现，像一个没有文字讲述、却能让每一个看到的人都能感受到含义的故事。
那个故事是：这片土地，从无到有，从荒芜到繁盛，从单一的岩石到多彩的生命，从只有物质到有了意识，从有了意识到有了文明。五千年的风风雨雨，五千年的起起落落，五千年的爱与恨，生与死，离别与重逢，都在这块石台上一一闪过。
然后石台的中央出现了一条缝隙。缝隙不是裂开的，而是像一道门一样缓缓打开。缝隙壁龛。壁龛的正中央放着一块拳头大小的五彩石，五彩石的旁边，放着一个陶罐。陶罐不大，釉面已经剥落了大半，露出人，一棵树，一条河，一个太阳。
沈归元伸手进去，捧出那个陶罐。罐子很轻，轻得像是空的。但他知道它不是空的。他打开罐口的封泥，封泥已经干了不知多少年，一碰就碎。罐子里是一捧灰白色的粉末——骨灰。不是动物的骨灰，是人的。
沈归元的眼泪落了下来，一滴一滴，落在陶罐里，落在骨灰上。骨灰在泪水的浸润下变成了深灰色，像潮湿的泥土。
“阿宁。”他轻声唤道。
昆仑山上没有回音。风停了，雪停了，连呼吸声都停了。石台上的青色光芒缓缓暗了下去，壁龛合拢了，五彩石恢复了沉默。
麒麟站起来，走到沈归元身边，和他一起看着那个陶罐。
“她一直在这里。”麒麟说，“五千年前，黄帝把她葬在了昆仑山下。因为她的血脉和她那一生的选择，值得被华夏最高处的雪守护。她的身体在生与死之间被你封存了四十年，但她的灵魂，被黄帝接走了，放在昆仑山巅，等你来取。”
沈归元抱着陶罐，跪在雪地上。他哭得没有声音，只有肩膀在剧烈地颤抖。一个七十五岁的老人——不，他的真实年龄远不止七十五，他把自己四十年的生命力压缩进身体里，一滴一滴地省着用，像守财奴数金币一样数着自己的每一个明天——此刻像一个孩子一样抱着一个旧陶罐，哭得停不下来。
麒麟蹲下来，把一只手放在沈归元的肩上。
“她等了你五千年。不是因为我留着她不放走，是因为她不肯走。她说，那个说要来接我的人还没来，我不能走。”
沈归元抬起满是泪水、皱纹和几十年风霜的脸，看着麒麟。麒麟的眼睛里也有泪光，但没有落下来。五千年的泪水如果全部落下来，会汇成一条河。他把那条河堵在心里，堵了五千年，只在黄帝陵前放过一次闸。
“你不是黄帝的继承人。”麒麟说，“你是他的延续。他不是在找一个接班人，他是在找一个能把这条路走下去的人。你就是那个人。”
沈归元低下头，看着怀里的陶罐。罐子上的红彩图案已经被他的泪水浸湿，模糊了，但他不需要看清那些图案。他已经把那些图案刻在了心里——一个人，一棵树，一条河，一个太阳。一个人从树下走到河边，从河边走到太阳下。然后回头看了一眼那棵树，继续往前走。
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